Livro da Dança

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Basta de escrita; a escrita que basta

Ele deixou a tinta cair do papel

quando mais precisava

Tinta rubra escorre o branco

e deixa o vazio surgir na folha

onde sangram palavras que ele não

me disse que ele não diria

Página pálida ressecada e sem vida;

a última gota era a que faltava para

a hemorragia do poema

Ele não me avisou que iria abandonar

a intimidade que deixou

aqui uma cicatriz

Se ele se foi, foi porque

o desejo o deixou primeiro

A carta que ele não mandou não

dizia uma morte, mas uma outra

vida que o esperava com os

versos que ele parou de dizer

pra dizerem nada. Nenhuma gota

e hemorragia

Mas eu fiquei aqui com

o papel e a tinta nas mãos

que já não se cansam da dança

que sacode a folha fazendo

barulho para encobrir seu silêncio

Meu branco se move com luz

formando outras cores além

do rubro que ele estancou

Sua ausência me traz vontade

de escrever a resposta da carta

que ele não me mandou;

seu silêncio aumenta meu desejo;

sua fuga é covardia? sua falta é

impotência? É presença.

É coragem sair ou ficar?

Rasgar a cicatriz,

ou fechar?

sedimentos do sentimento

sedimentos do sentimento

escondo a poeira debaixo

do tapete,

fecho as janelas pra

conter o vento,

fecho os olhos pra ouvir

uma sinfonia, e

encortino o mundo.

a janela se abre de súbito,

sacode o tapete e

dispersa a poeira escondida.

o vento  tem voz grave:

é uivo que atormenta.

um sopro me desfaz;

meus vestígios se integram

à poeira suspensa.

há um silêncio depois de

toda tempestade.

a poeira abaixou;

é preciso soprá-la outra vez.