Livro da Dança

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Basta de escrita; a escrita que basta

Ele deixou a tinta cair do papel

quando mais precisava

Tinta rubra escorre o branco

e deixa o vazio surgir na folha

onde sangram palavras que ele não

me disse que ele não diria

Página pálida ressecada e sem vida;

a última gota era a que faltava para

a hemorragia do poema

Ele não me avisou que iria abandonar

a intimidade que deixou

aqui uma cicatriz

Se ele se foi, foi porque

o desejo o deixou primeiro

A carta que ele não mandou não

dizia uma morte, mas uma outra

vida que o esperava com os

versos que ele parou de dizer

pra dizerem nada. Nenhuma gota

e hemorragia

Mas eu fiquei aqui com

o papel e a tinta nas mãos

que já não se cansam da dança

que sacode a folha fazendo

barulho para encobrir seu silêncio

Meu branco se move com luz

formando outras cores além

do rubro que ele estancou

Sua ausência me traz vontade

de escrever a resposta da carta

que ele não me mandou;

seu silêncio aumenta meu desejo;

sua fuga é covardia? sua falta é

impotência? É presença.

É coragem sair ou ficar?

Rasgar a cicatriz,

ou fechar?

sedimentos do sentimento

sedimentos do sentimento

escondo a poeira debaixo

do tapete,

fecho as janelas pra

conter o vento,

fecho os olhos pra ouvir

uma sinfonia, e

encortino o mundo.

a janela se abre de súbito,

sacode o tapete e

dispersa a poeira escondida.

o vento  tem voz grave:

é uivo que atormenta.

um sopro me desfaz;

meus vestígios se integram

à poeira suspensa.

há um silêncio depois de

toda tempestade.

a poeira abaixou;

é preciso soprá-la outra vez.

Esticando o tempo

Tudo aqui se confunde. Espiralizo, mas o tempo não volta. Gira mais rápido pro centro e se perde. Uma vez maduro, cai e não tem jeito. O desejo de chegar às folhas mais altas da árvore, sem saber por onde subir. Nem por isso desisti de esticar meu pescoço de girafa. Sabia que um dia me serviria. E nem por isso deixei de tentar me desacomodar do chão, mesmo que patinando na lama. Engatinhando na grama. Preciso me erguer. Agora há muitas coisas à minha volta, e quero tudo de uma vez. É preciso ser polvo, também. Meu pior inimigo ruge: o tempo. Animal feroz. Dele dependo e nele habito. Nele transito sem rumo certo. Sigo viagem sem passagem de volta. Entro no safári e nele me perco. Forasteiro, desembarco hoje por águas que desconheço, pra aldeias que nunca ouvi. O silêncio se espanta, e de repente o ímpeto de falar. O melhor e mais significativo é calar-se. A urgência, porém, é dizer. Chafurdados de informações. Ouço vozes que não dizem nada. Onde essa canoa vai parar? Areia movediça de alienação. Progresso sem civilização. O avanço me trouxe à selva. Salve-se quem puder. Grite, ainda que submerso. Estou quase chegando ao galho mais alto. Mas ele ainda está tão distante... Quase não é chegar. O risco é necessário. Não há atalhos que me desviem daqui. Não há trilhas neste deserto sem fim. O que mais incomoda não é estar no quase, é não ter a certeza da chegada.

Poeta não bate cartão

Poeta não bate cartão, pois um verso se faz de viver. Poesia não é opção, é marca de nascença. Nasce na pele e incomoda pro resto da vida. Fingir que o vento da rua não me descabela não adianta. Fingir que a chuva da cidade não me alaga, muito menos. O holocausto aconteceu pela palavra de um homem. Repito: pela palavra. Isso incomoda. O jeito é naufragar no início da tempestade do mundo: a linguagem. Poesia é prosa de esquina. Poeta que foge da rua finge que não vê. Sentar-se à janela e sonhar acordado: não, isso não é ser poeta. O poeta olha a rua que está por trás da janela. Seu sonho tem pés no chão. Sonhar é devaneio do dia -sem correntes-. Sonhar é descobrir os desejos -escondidos-. Dormir e não sonhar: esgotar-se de querer. Poetar é devaneio do dia -sem correntes-.  Poetar é descobrir os desejos -escondidos-. Seduzir a palavra, pra que ela se confesse. Viver e não poetar: esgotar-se de sonhar; bater cartão no início e no fim do dia; limite de visão: o prédio. Expediente do poeta: infinito e nunca. Função: tudo ou nada. Poesia não é profissão. Quem não delira se deixa ser escrito. Poetar é viver sem cordas. 

Ecos de mim mesma

À procura de minha voz,

                             minha voz

que soa no princípio

em burbúrios nebulosos,

embaçam o discernimento

e ecoam intermitentes,

                         intermitentes

pingos desamparados

doces e salgados,

dóceis e selvagens

pingos de mim mesma

se confundem no estuário

caem pequenos e pesados

se desfazem

               em círculos 

não os retenho,
escapam.